Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Cándido: ingenuo/ algodoncillo/ que solo busca cultivar su propio jardín/ míralo ahí tan campante, ¿pero dónde te habías metido, criatura?
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Cándido: ingenuo/ algodoncillo/ que solo busca cultivar su propio jardín/ míralo ahí tan campante, ¿pero dónde te habías metido, criatura?
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
No fue hallado porque lo tomó consigo.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Cándido: ingenuo/ algodoncillo/ que solo busca cultivar su propio jardín/ míralo ahí tan campante, ¿pero dónde te habías metido, criatura?
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
No fue hallado porque lo tomó consigo.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Cándido: ingenuo/ algodoncillo/ que solo busca cultivar su propio jardín/ míralo ahí tan campante, ¿pero dónde te habías metido, criatura?
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Cándido: ingenuo/ algodoncillo/ que solo busca cultivar su propio jardín/ míralo ahí tan campante, ¿pero dónde te habías metido, criatura?
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.
Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Cándido: ingenuo/ algodoncillo/ que solo busca cultivar su propio jardín/ míralo ahí tan campante, ¿pero dónde te habías metido, criatura?
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—