"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Nada entienden ellos de los vivos.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
El señor ha dado, el Señor ha quitado.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
Nada entienden ellos de los vivos.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
El señor ha dado, el Señor ha quitado.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Arrullo: canto grave y monótono para adormecer. Adulto: posición diferencial/ desvelo. Jazmín: en aromaterapia sufí, esencia promotora del vínculo. Criatura: ser vivo/ producto: de la imaginación del hombre, generalmente de carácter fantástico.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
Nada entienden ellos de los vivos.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Arrullo: canto grave y monótono para adormecer. Adulto: posición diferencial/ desvelo. Jazmín: en aromaterapia sufí, esencia promotora del vínculo. Criatura: ser vivo/ producto: de la imaginación del hombre, generalmente de carácter fantástico.
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.
Nada entienden ellos de los vivos.
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
Nada entienden ellos de los vivos.
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Nada entienden ellos de los vivos.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—