Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
¿Quién es un monstruo marino o un mar embravecido para que su tormento sea un leviatán acordonado por la lengua?
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
¿Quién es un monstruo marino o un mar embravecido para que su tormento sea un leviatán acordonado por la lengua?
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
¿Quién es un monstruo marino o un mar embravecido para que su tormento sea un leviatán acordonado por la lengua?
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
¿Quién es un monstruo marino o un mar embravecido para que su tormento sea un leviatán acordonado por la lengua?
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
¿Quién es un monstruo marino o un mar embravecido para que su tormento sea un leviatán acordonado por la lengua?
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
"Ándenle no sean así, invítenla al juego".
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
¿Quién es un monstruo marino o un mar embravecido para que su tormento sea un leviatán acordonado por la lengua?
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—