Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
INFANCIA ES OTRA COSA
Modelo del habla
Minucia
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
INFANCIA ES OTRA COSA
Modelo del habla
Minucia
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
INFANCIA ES OTRA COSA
Modelo del habla
Minucia
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
INFANCIA ES OTRA COSA
Modelo del habla
Minucia
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Aún conservo la cicatriz de esa burbuja en la parte posterior de mi muñeca.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
INFANCIA ES OTRA COSA
Modelo del habla
Minucia
visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—