Nada entienden ellos de los vivos.

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.

Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.

INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.

aunque sí

SE PUEDE PERDER

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.

No fue hallado porque lo tomó consigo.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.

Yo no doy
le pido
como el señor

el que ha quitado
el señor ha quitado.

Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.

Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.

Nada entienden ellos de los vivos.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.

aunque sí

SE PUEDE PERDER

Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.

No fue hallado porque lo tomó consigo.

Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

Yo no doy
le pido
como el señor

el que ha quitado
el señor ha quitado.

¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.

Hallaron rodillas que los acogieron y los mismos pechos los amamantaron, aunque él come del plato de lentejas y lo que ha de comerse sin sal.

Fe mía (Pedro Salinas)

No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"

—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas

Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.

Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.

INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.

aunque sí

SE PUEDE PERDER

Nada entienden ellos de los vivos.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.

No fue hallado porque lo tomó consigo.

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.

Fe mía (Pedro Salinas)

No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.

Yo no doy
le pido
como el señor

el que ha quitado
el señor ha quitado.

—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas

Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.

Hallaron rodillas que los acogieron y los mismos pechos los amamantaron, aunque él come del plato de lentejas y lo que ha de comerse sin sal.

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"

Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.

Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.

INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.

aunque sí

SE PUEDE PERDER

Nada entienden ellos de los vivos.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.

Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.

INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.

aunque sí

SE PUEDE PERDER

Nada entienden ellos de los vivos.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.

No fue hallado porque lo tomó consigo.

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.

Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.

Nada entienden ellos de los vivos.

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.

INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.

aunque sí

SE PUEDE PERDER

Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

No fue hallado porque lo tomó consigo.

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.

Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.

Sara Camhaji

visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.

Este sitio es parte del proyecto"NO TOMES FOTOS DEL PAISAJE, TOMA RETRATOS, Y SI QUIERES, PON UNA VISTA DE FONDO", cuyo objeto creativo circunda el fenómeno de la memoria y su visualización conceptual. Así, Sara explora los diferentes lenguajes sobre los que la mente recarga su verdad y la forma en que construye nuestro mundo interior.
Acerca de
SARA CAMHAJI (Ciudad de México, 1986) es escritora, docente y mamá. Su trabajo es respuesta natural de las cosas que ha vivido y las dimensiones emocionales por las que, durante su vida, ha habitado. Narra y escribe desde que existe. La poesía —eje estructural de su búsqueda— ha generado en ella el desarrollo de nuevas formas discursivas, cuya cercanía con la realidad interior humana resultan encarnantes y muy apropiables por desgarradoras. Tiene una maestría en creación literaria, dos hijos y dos publicaciones liberadas; Maleza (Alboroto Ediciones, 2022) y el presente título. Algunos de sus poemas se han publicado en el periódico de poesía de la UNAM. Becaria en el 2017 por Asylum Arts y ganadora de la residencia artística The Peleh Fund en Berkeley, California para 2023. ¿Poesía narrada, narrativa poética? Sara escribe desde la voz de un archivo con vida propia, como el pensamiento de una máquina del tiempo, o desde la oscura sinceridad de quien no-sabía-que-tenía-que-vivir.
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