Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
Un minuto de silencio
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
El señor ha dado, el Señor ha quitado.
Un minuto de silencio
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
¿Te vas a casar?
Sí
¿Cuándo?
Pronto
¿Con quién?
Conmigo
¿Quién eres?
Papá
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
El señor ha dado, el Señor ha quitado.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
Un minuto de silencio
¿Te vas a casar?
Sí
¿Cuándo?
Pronto
¿Con quién?
Conmigo
¿Quién eres?
Papá
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
El señor ha dado, el Señor ha quitado.
Yo no doy
le pido
como el señor
el que ha quitado
el señor ha quitado.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Te confió ser tu verdadera madre, pero por ser demasiado joven entregó a su hermana mayor tu crianza. En su versión, al menos tu padre sí es el mismo.
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
El señor ha dado, el Señor ha quitado.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—