Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

¿Te vas a casar?

¿Cuándo?
Pronto
¿Con quién?
Conmigo
¿Quién eres?
Papá

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

El señor ha dado, el Señor ha quitado.

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.

Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata

Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.

¿Te vas a casar?

¿Cuándo?
Pronto
¿Con quién?
Conmigo
¿Quién eres?
Papá

Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

El señor ha dado, el Señor ha quitado.

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.

¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.

Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata

Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.

Cándido: ingenuo/ algodoncillo/ que solo busca cultivar su propio jardín/ míralo ahí tan campante, ¿pero dónde te habías metido, criatura?​

una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.

—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas

Caballos
Toros y caballos
rejoneador descabello.

Sorbía
tragaba
lamía

fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.

Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.

¿Te vas a casar?

¿Cuándo?
Pronto
¿Con quién?
Conmigo
¿Quién eres?
Papá

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.

Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.

una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.

Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata

Sorbía
tragaba
lamía

fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

Cándido: ingenuo/ algodoncillo/ que solo busca cultivar su propio jardín/ míralo ahí tan campante, ¿pero dónde te habías metido, criatura?​

—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas

Caballos
Toros y caballos
rejoneador descabello.

¿Te vas a casar?

¿Cuándo?
Pronto
¿Con quién?
Conmigo
¿Quién eres?
Papá

Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

¿Te vas a casar?

¿Cuándo?
Pronto
¿Con quién?
Conmigo
¿Quién eres?
Papá

Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.

Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.

Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.

INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,

En el pretérito

DE LO NO OCURRIDO.

Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

¿Te vas a casar?

¿Cuándo?
Pronto
¿Con quién?
Conmigo
¿Quién eres?
Papá

"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.

Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.

¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.

Sara Camhaji

visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.

Este sitio es parte del proyecto"NO TOMES FOTOS DEL PAISAJE, TOMA RETRATOS, Y SI QUIERES, PON UNA VISTA DE FONDO", cuyo objeto creativo circunda el fenómeno de la memoria y su visualización conceptual. Así, Sara explora los diferentes lenguajes sobre los que la mente recarga su verdad y la forma en que construye nuestro mundo interior.
Acerca de
SARA CAMHAJI (Ciudad de México, 1986) es escritora, docente y mamá. Su trabajo es respuesta natural de las cosas que ha vivido y las dimensiones emocionales por las que, durante su vida, ha habitado. Narra y escribe desde que existe. La poesía —eje estructural de su búsqueda— ha generado en ella el desarrollo de nuevas formas discursivas, cuya cercanía con la realidad interior humana resultan encarnantes y muy apropiables por desgarradoras. Tiene una maestría en creación literaria, dos hijos y dos publicaciones liberadas; Maleza (Alboroto Ediciones, 2022) y el presente título. Algunos de sus poemas se han publicado en el periódico de poesía de la UNAM. Becaria en el 2017 por Asylum Arts y ganadora de la residencia artística The Peleh Fund en Berkeley, California para 2023. ¿Poesía narrada, narrativa poética? Sara escribe desde la voz de un archivo con vida propia, como el pensamiento de una máquina del tiempo, o desde la oscura sinceridad de quien no-sabía-que-tenía-que-vivir.
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