No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
Nada entienden ellos de los vivos.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Un minuto de silencio
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
No fue hallado porque lo tomó consigo.
Nada entienden ellos de los vivos.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Un minuto de silencio
a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
No fue hallado porque lo tomó consigo.
Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.
Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
Nada entienden ellos de los vivos.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
Un minuto de silencio
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
No fue hallado porque lo tomó consigo.
Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
Nada entienden ellos de los vivos.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
Un minuto de silencio
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
Nada entienden ellos de los vivos.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Un minuto de silencio
Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.
Nada entienden ellos de los vivos.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
Un minuto de silencio
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
—no se encuentra
—¿sabes a dónde fue?
—a pastorear a ninguna de sus ovejas
Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.
Hace poco viste crecer en su tumba una planta silvestre.
visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—